Ayman Nour
@AymanNour · Golfo e mundo árabe
Ayman Nour é um político egípcio.
Rostos que não desaparecem: Um livro humano que devolve o reconhecimento aos símbolos do Egito e da nação | Entrevista em Londres via @YouTube
Traduzido de árabePor que a justiça chora no Egito? Testemunhos chocantes sobre a injustiça e a tortura | Diálogo de Londres via @YouTube
Traduzido de árabeO Egito possível: após 70 anos de sabotagem… É tarde demais? | Diálogo de Londres via @YouTube
Traduzido de árabePêsames devidos. O Dr. Ayman Nour, presidente do conselho de administração do canal Al Sharq, em seu próprio nome e em nome de todos os colegas do canal Al Sharq e do site „Akhbar Al-Ghad“, apresenta suas mais profundas condolências e sincera solidariedade ao querido colega e amigo, o jornalista Mohamed Nasser, pela morte de seu irmão, o senhor Alaa al-Din, dentro da prisão de segurança máxima de Minya. O jornalista Mohamed Nasser havia lamentado a morte de seu irmão, que faleceu aos quase 64 anos, após cerca de oito anos em prisão preventiva desde 2018, segundo relatos de organizações de direitos humanos. Nasser escreveu em uma mensagem dolorosa em sua página do Facebook: „Você viveu como um homem, Alaa ... e morreu como um homem ... espere por mim, rapaz, nos campos como nos velhos tempos.“ Que Deus tenha grande misericórdia do falecido, conceda-lhe um lugar no Paraíso, fortaleça o coração de seu irmão, sua família e seus entes queridos, e lhes conceda paciência e consolo. Em verdade, pertencemos a Deus e a Ele retornaremos.
Traduzido de árabeHoje, 21 anos: Eu e setembro, o artigo final, pelo Dr. Ayman Nour. Escrevo este artigo final como alguém que coloca um ponto no fim de uma frase que se estendeu por vinte e um anos e então descobre que o ponto não é um fim, mas uma porta para outra frase. Setembro não foi um mês passageiro na minha vida. Foi um livro aberto sobre a prisão, a revolução e o exílio. Foi testemunha de uma pátria que tentou sair do manto do faraó, mas foi cercada por salas fechadas, teve as luzes apagadas ao seu redor e ficou apenas com a memória para resistir. A batalha de 7 de setembro de 2005 não foi simplesmente uma disputa entre um candidato e um presidente. Foi um confronto entre duas possibilidades para o Egito: uma que abria o caminho para a mudança e outra que o fechava em favor de um projeto de sucessão hereditária. Eu sabia que não competia com um presidente comum, mas me aproximava de uma esfera cujos donos estavam acostumados a tratar o poder como herança familiar e a ver a disputa com o governante como um crime que a lei não perdoava e a família não esquecia. Mubarak não estava sozinho na cena. Havia uma sala política escura, liderada por Suzanne Mubarak, com os olhos voltados para preparar Gamal Mubarak para a sucessão. O objetivo era que eu não continuasse sendo um número difícil diante do filho caso o pai desaparecesse. Ahmed Aboul Gheit, ministro das Relações Exteriores de Mubarak, escreveu em suas memórias que minha prisão teve como objetivo impedir-me de competir com Gamal Mubarak. Foi um testemunho que saiu tarde do coração do regime, depois de nós termos pago o preço da verdade fora dele. O outro golpe foi que alguns líderes da oposição me acusaram de fazer parte de um acordo com o poder. Quando os fatos revelaram a ingenuidade da acusação, muitos não tiveram coragem de pedir desculpas. Escolheram o silêncio, talvez esperando migalhas das mesas do regime nas eleições legislativas seguintes. Assim me vi diante de um poder que temia minha concorrência e de uma oposição cujos membros duvidavam de todo aquele que ousasse fazer o que eles próprios não tinham conseguido fazer. Levaram Noman Gomaa à arena para ser um segundo colocado de fachada e gastaram milhões prometendo que ele ficaria em segundo. Mas ficou em terceiro e depois saiu da batalha despedaçado. Meu caminho, por sua vez, já havia sido traçado entre tribunais, difamação e prisão. O caso das procurações falsificadas do Partido do Amanhã nasceu morto, mas foi planejado para me distrair da campanha e me encurralar entre audiências judiciais pela manhã e conferências eleitorais à noite. Eles pensavam que a jaula destruiria minha imagem, mas as pessoas viram dentro dela um candidato sendo julgado por ter ousado competir com o presidente. Tiravam-me do tribunal e as pessoas me carregavam nos ombros; eu passava da jaula do réu para as plataformas da esperança. Em uma das sessões, dentro da sala de deliberação, o juiz Adel Abdel Salam Gomaa me disse, em essência: tire-nos deste constrangimento. Uma ligação, um compromisso simples, e fechamos o processo. A oferta era clara: sua liberdade em troca de seu silêncio. Recebi a mesma mensagem de Mahmoud Wagdy, chefe da Autoridade Penitenciária, quando ele me visitou na cela. Ela também veio em cartas com os nomes de Kamal al-Shazly, Safwat el-Sherif e Fathi Sorour. Queriam que eu fosse o líder da oposição na aparência, com a condição de que não estivesse presente na equação real. Escolhi permanecer livre por dentro, mesmo sendo prisioneiro atrás da porta. Para mim, era menos grave perder um assento do que perder o sentido. No centro daquele julgamento surgiu o nome de Ayman Ismail al-Refai. Era um homem simples que não sabia ler nem escrever. Queriam que dissesse que havia falsificado as procurações do Partido do Amanhã com sua própria letra e por minhas ordens. Sob ameaça, disse o que queriam. Mas o Ministério Público mandou que ele escrevesse, e ficou evidente que era analfabeto e não sabia escrever de modo algum. Ayman Ismail declarou perante o tribunal que nunca me conhecera e que o policial Adel Yassin o torturara até que assinasse um auto falso. A cena se desorganizou, a sessão foi interrompida e o homem foi enviado à prisão de apelações, com a promessa de que seria ouvido mais tarde. Mas não o ouviram. No dia seguinte veio a notícia de que ele fora encontrado enforcado em sua cela. Segundo os documentos e depoimentos que testemunhei, o brigadeiro e médico Tarek Mounir escreveu que a morte não fora por enforcamento, mas por estrangulamento, apontando a coloração azulada nas costas e a fratura da cartilagem da laringe. Depois surgiu outro relatório, escrito pelo coronel e médico Ayman Khalil na forma desejada pelas autoridades, após uma ligação atribuída ao major-general Omar al-Farmawy. Assim, a única testemunha foi silenciada e tentaram enterrar a verdade com ela. Minha prisão não foi punição por um crime, mas uma tentativa de prender a possibilidade de uma alternativa. Passei de segundo colocado na primeira eleição presidencial multipartidária a prisioneiro em Tora, condenado a cinco anos. Na cela, a esperança não morreu; tornou-se mais teimosa. Eu escrevia nas paredes com a memória e dizia a mim mesmo: prenderam seu corpo, mas o carcereiro não possui a chave do sonho. Depois de vinte e um anos, ainda digo que não derrotei Mubarak, mas ele também não me derrotou. Ele não me derrotou porque saí vivo da prisão e a ideia permaneceu viva. E eu não o derrotei porque sua sombra continuou se estendendo pela estrutura do poder mesmo depois de sua partida. O homem caiu, mas o sistema que construiu viveu mais que ele. Então veio a revolução. Em janeiro de 2011, voltei à praça Tahrir, para onde eu havia dito em minha campanha que um dia voltaríamos para celebrar a liberdade. Cinco anos e alguns meses depois, vi a antiga promessa se cumprir e vi partir, sob a pressão de um povo que recuperara sua voz, o presidente que parecia impossível de derrubar. A revolução não foi filha de um único dia. Foi a continuação de um caminho iniciado anos antes com o movimento Kefaya, a fundação do Partido do Amanhã e a decisão de disputar a eleição presidencial. Era um embrião que carregamos por muito tempo, levado também por milhares de egípcios, e que nasceu na praça seis anos depois. Foi uma revolução verdadeira, mas não se completou. Derrubou a cabeça do regime, mas não sua estrutura. Rompeu a barreira do medo, mas ainda não construiu um Estado de liberdade. Abriu as portas da esperança, e então as forças do passado se infiltraram por elas, junto com os erros do presente, até que a pátria retornou a um círculo mais cruel. Ainda assim, não aceito dizer que a revolução foi uma ilusão. Os sonhos podem ser derrotados, mas não se tornam mentiras apenas porque o caminho até eles tropeçou. No exílio aprendi que o afastamento não é apenas um país distante, mas uma distância interior entre o ser humano e sua pátria. O corpo pode ser exilado, mas a voz pode atravessar os mares. Uma pessoa pode ser privada de uma rua que conhecia seus passos, de uma casa que carregava seu cheiro e da despedida de entes queridos que partiram, mas continua próxima de sua causa até o limite da dor. O exílio é uma pátria incompleta, e a saudade nele é uma morada cuja validade nunca expira. Eu não escolhi esta trilogia: prisão, depois revolução, depois exílio. Mas ela refez minhas escolhas e minha identidade. Quem sai da prisão, atravessa uma revolução e resiste no exílio não retorna a ser a mesma pessoa. Perde muitas coisas, mas vê o ser humano, a pátria e o poder com um olhar que os ornamentos não enganam facilmente. Vinte e um anos não derrotaram o sonho. Quinze anos desde a revolução não apagaram o significado pelo qual as pessoas saíram às ruas. Os povos podem tropeçar, seu caminho pode ser roubado e eles podem ser derrotados em uma ou várias rodadas, mas não morrem e não esquecem para sempre. Escrevi esta série de sete partes para dizer que nossa batalha não foi apenas uma eleição, mas uma revolução que precedeu a revolução; que a prisão não foi um fim político, mas a certidão de nascimento de uma ideia; e que o exílio não foi apenas afastamento da terra, mas uma ponte que levou a voz para além das fronteiras. Esta não é apenas a história de um indivíduo, mas o testemunho de uma pátria: testemunho de que a liberdade pode ser presa, mas não morta; de que uma revolução pode ser roubada, mas não apagada da memória de quem a fez; e de que o exílio pode durar, mas não apagar o caminho de volta para casa. Setembro volta todos os anos, bate à minha porta e me pergunta: a história terminou? Respondo: as histórias que começam com liberdade só terminam com liberdade. Este é o último artigo de «Eu e setembro». Mas não é a última página do livro da vida. Enquanto houver no Egito um prisioneiro de consciência, uma voz assustada ou um cidadão esperando seu direito de escolher, a história permanecerá aberta, setembro continuará sendo testemunha e a liberdade continuará sendo o capítulo que ainda não escrevemos por completo.
Traduzido de árabeEu e setembro (7/4), 21 anos desde a primeira eleição presidencial: o Trem da Esperança, o assassinato de meu pai e os entes queridos na memória. Por Dr. Ayman Nour. Em setembro de 2005, a campanha eleitoral não foi apenas uma série de viagens entre cidades e aldeias. Foi uma longa viagem num trem de sonhos, que passava de estação em estação levando não só um candidato, mas todos os que embarcaram com a esperança de que o Egito tivesse um novo começo. Eu não tinha o dinheiro nem a mídia do Estado, nem exércitos de funcionários e aparelhos de poder atrás de mim. Diante e ao redor de mim estavam pessoas simples: jovens correndo ao lado do carro, mulheres acenando das sacadas, trabalhadores parando suas máquinas por alguns minutos para gritar e estudantes escrevendo meu nome nas paredes como se escrevessem uma nova promessa para o Egito. Eu tinha então quarenta anos e alguns meses. Tirei a gravata, abandonei o terno formal e escolhi uma aparência mais próxima dos jovens aos quais queria falar, não do alto de um palco, mas de dentro de sua geração. A mensagem era simples: sou um de vocês. O falecido presidente Mubarak, que se aproximava dos oitenta anos, tentou imitar a mesma imagem, e a cena pareceu confusa; um homem do passado não pode ser transformado pelas cores no rosto do futuro. Durante os dezoito dias de propaganda oficial, visitei quase vinte províncias e passei por centenas de aldeias e centros. Quase não dormia. Movia-me entre as pessoas dia e noite, enquanto as campanhas de Mubarak e dos demais candidatos não tinham a aptidão física e política que distinguiu a nossa, primeiro pela graça de Deus e depois pelo esforço de companheiros que acreditavam que o caminho até o povo não se percorre de trás das mesas. Lembro o falecido Nagi al-Ghatrifi, antigo vice-ministro das Relações Exteriores, que assumiu a presidência do partido logo após minha prisão, por minha autorização; o engenheiro criativo Wael Nawara, secretário-geral do partido; o vice-presidente do partido Hisham Kassem, jornalista e editor; meu gêmeo e companheiro de toda a vida Ihab al-Khouly; Gamila Ismail; a doutora Mona Makram Ebeid; Ayman Barakat; Ahmed Ghoneim; Israa Abdel Fattah; Yasser Abdel Hamid; Mohamed Ehab; o engenheiro Hossam Ali; o jornalista Essam al-Sharif; Shady al-Adl; Ahmed Maher; Tamer Abu al-Leil; Amr Ezz; Basel Adel e outros. A primazia pertence sempre aos queridos pais — que Deus prolongue suas vidas e lhes conceda saúde — e aos deputados Abdel Moneim al-Tounsi, de Dayrout, e Abdel Fattah al-Shafie, de Zefta, entre outros. Em Alexandria tive o apoio do amigo de toda a vida Moamen Rashad, do engenheiro Sayed Bassiouny, de Naglaa Fawzi, Shahinaz, Mohamed Mamadou e mil jovens maravilhosos. Em Beheira lembro Ahmed Milad, Bilal Habib, Sayed Esmat e al-Titi, além de centenas dos jovens mais sinceros e puros que encontrei. Em Minya, o querido Tamer Abu al-Leil; em Assuã e na Núbia, o deputado Mohamed al-Omda, o falecido Ahmed Kajoug, de coração bondoso, Hany Youssef, Abdel Sabour Abdel Sabour e centenas de rostos luminosos em Kom Ombo, Ballana e Nasr al-Nuba. Da Rádio al-Ghad lembro a grande locutora falecida Malak Ismail, Gidaa Belbaa, Haitham Imam, Mohamed Kotb, Mohamed Abdel Hay e o engenheiro Ahmed Badawy. Do jornal al-Ghad nunca esquecerei o papel de meu querido amigo Ibrahim Eissa, que fundou o jornal e foi afastado da chefia da redação imediatamente depois de minha prisão, a pedido das autoridades de segurança. Mohamed al-Baz supervisionou a redação durante os três meses de minha detenção anterior; depois, durante a batalha eleitoral presidencial, meu querido amigo e pensador Mohamed al-Qadousi tornou-se editor-chefe da edição diária. Também não esqueço o apoio do jornalista Salim Azzouz em seus artigos. A equipe incluía jovens egípcios patriotas como Ahmed Fikri, Ihab al-Badawi, Essam al-Sharif, Haitham al-Ghitawy, Ali al-Feel, Hossam al-Din Shehata e Karim al-Shaer. Cada nome tem uma parte na memória da campanha e cada rosto uma história grande demais para estas linhas. Não esqueço a conferência de Bab al-Shaaria, honrada pela presença do corajoso deputado falecido Talaat al-Sadat. Ali lembro o Dr. Adel al-Rakeeb, Yahya al-Talyawi, o falecido deputado Abdo Gaber, Ferial, Enshirah, Ahmed al-Saharti, Mahmoud e Nabil al-Nahhas, o haj Fouad e seu filho Mohamed Fouad, Mohamed Shaaban, Nasr Matar, Sanaa Hassan, meu filho Mohamed Bortaqala, a hajja Nahed e muitos outros. Também lembro o engenheiro Mazen Mostafa e sua família, Walid Riyad e o querido Mahmoud Mousa. Em Assiut e Manfalut estavam o deputado Abdel Moneim al-Tounsi e todos os seus apoiadores e amigos. Em Port Said, ergueram-se as vozes dos jovens, entre eles Hossam Ali e Mohamed Ehab. Em Suez estavam seus heróis: o deputado Talaat Khalil, a doutora Ezza Dawoud e o xeque Hafez Salama, que me acompanhou a al-Azhar ao lado do antigo grande mufti do Egito, Dr. Nasr Farid Wasel. As conferências eram cheias de espírito, mas as próprias ruas se tornaram um palco mais amplo. Mercados, campos e estações de trem viraram teatros da liberdade. Eu sentia que a voz do povo era mais forte que os alto-falantes e que a distância entre sonho e pátria podia ser encurtada por um passo sincero numa rua aberta. O regime observava e o rosto de Mubarak já não escondia sua preocupação. Ele percebeu que a disputa havia saído das telas de televisão para as ruas e que o jogo já não era feito de números escritos previamente no papel. Quando a política sai do estúdio para o povo, a fraude pode roubar uma urna, mas não consegue apagar uma imagem gravada na memória. A segurança tentou deter o Trem da Esperança: perseguiu-nos, fechou salões e cortou a eletricidade dos alto-falantes. Mas o povo era o microfone verdadeiro. Cada palavra minha gerava dezenas de gritos, e cada porta fechada abria uma nova rua. Em Mahalla, eu estava no palco ao lado de Abdel Fattah al-Shafie e Ahmed Ghoneim, diante de milhares de trabalhadores. Tentaram derrubar o palco sobre nós, mas ele não caiu. As vozes cresceram com ele, e caiu o prestígio de um regime que pensava que, se a madeira se quebrasse, também se quebraria o que estava sobre ela. Foi uma cena estrondosa transmitida pelas telas do mundo e comentada por Mohamed Hassanein Heikal. Naquele dia, o regime pareceu cair moral e politicamente, anos antes de cair sobre os palcos. Em Nabaruh, a cena foi maior que as palavras. Em Alexandria, minha cidade natal, e em Damanhur, Kom Ombo, Manfalut, Minya, Port Said, Suez, Bab al-Shaaria e al-Mouski, meu distrito, cada conferência era um novo testemunho de que o Egito não estava parado e que uma pátria se movia sob a superfície do silêncio. Na praça Tahrir, onde meu amigo Hisham Kassem conseguiu autorização para realizar nossa conferência, vi todo o Egito numa única praça. Ela não estava cheia de ferro ou soldados, mas de esperança. Ali disse: um dia voltaremos a esta praça para celebrar a liberdade. Cinco anos e alguns meses depois, voltei de fato durante a Revolução de Janeiro, no mesmo palco, celebrando a queda do mesmo presidente. A frase, antes uma promessa distante, tornou-se uma realidade mais próxima que todos os cálculos do poder. A propaganda oficial nos chamou de aventureiros. Mas a verdadeira aventura seria calar e deixar o Egito a outras décadas de estagnação e sucessão hereditária. Nossa ousadia foi tratar o direito dos egípcios de escolher como uma realidade, enquanto o poder o tratava como decoração. Por falta de tempo, alugamos um trem e o chamamos de Trem da Esperança e da Mudança. Em cada estação realizávamos uma conferência breve diante de milhares. O trem deixava uma marca indelével: uma mão estendida para um aperto, uma lágrima no rosto de um homem, uma criança erguendo um cartaz maior que ela e uma mãe rezando por nós como se enviasse seus filhos à batalha, não a uma eleição. A campanha não era feita de números em cadernos, mas de sangue correndo nas veias de uma pátria. Os apoiadores não eram apenas eleitores, mas testemunhas de um momento de transformação. Nos olhos das mulheres vi força, nos gritos dos jovens vi coragem e nos rostos dos pobres vi o sonho de que justiça não é palavra nos livros, mas um direito que deve ser conquistado no chão. O poder temia cada foto feita pela lente de um jornalista, cada artigo num jornal árabe ou estrangeiro e cada grito que saía do roteiro. Incapaz de impedir a imagem, tentou sujá-la. Nas províncias de grande população copta disseram que eu era extremista islâmico; nas de tendência salafista disseram que eu tinha origem cristã. Em todo o país alegaram que eu era enviado dos Estados Unidos e possuía sua nacionalidade, embora nunca tivesse visitado o país. As mentiras não precisavam ser coerentes; bastava que fossem muitas e que o poder possuísse as telas que as repetiam. Mas a mentira que realmente matou foi a notícia falsa transmitida por Anas al-Fiqi, então ministro da Informação da família governante, no primeiro canal: que eu fora preso num caso de suborno. Quando meu pai a leu na faixa de notícias da televisão, seu coração caiu antes do corpo e ele foi internado. Poucos dias depois morreu. Mataram-no com mentiras, não balas; a arma do crime era uma faixa fria passando sob a tela como se nada houvesse acontecido. Telefonei para Anas al-Fiqi no dia da transmissão. Ele não negou a mentira; disse, com uma insolência que não esqueço, que sabia que a notícia era falsa e que a apagaria depois. Não o fez. Naquele dia compreendi, com dor e não como metáfora, que a mídia sem consciência se torna assassina e que uma palavra pode matar como uma bala. Ele também havia recebido o valor do meu anúncio de campanha, com a voz de Osama Mounir, o canto de Mohamed Mounir e a música de Hany Shenouda, e depois se recusou a transmiti-lo ou devolver o valor. Não era apenas um anúncio bloqueado, mas a miniatura de um sistema que toma seu direito e o impede até de protestar contra o roubo. Ainda assim, meu coração permaneceu cheio de fé nas pessoas. Aprendi que palcos não são madeira erguida, mas corações abertos; eleições não são uma corrida de nomes, mas um confronto entre medo e esperança. Foram apenas dezoito dias, mas na memória se expandiram até ter a idade de anos e escreveram um novo capítulo no livro do Egito. As conferências não eram discursos que eu fazia, mas mensagens que as pessoas escreviam com os olhos. Eu não falava com elas tanto quanto elas falavam comigo: fique firme, estamos com você. Por isso a campanha não foi apenas um passo eleitoral, mas um despertar nacional, uma declaração antecipada de que o Egito não era refém dos números oficiais e tinha um espírito impossível de falsificar. Hoje, depois de vinte e um anos, ainda ouço o grito de Mahalla, vejo a praça Tahrir e sinto a confusão do poder como se o momento não tivesse passado. Alguns dias terminam no calendário, mas permanecem abertos na vida. Setembro, na minha vida, é um desses tempos que não passam; voltam todos os anos para perguntar: o que restou do sonho e o que restou em nós para ele? Este quarto texto não trata apenas de conferências eleitorais. Trata da esperança encarnada num trem que vai de estação em estação, de uma pátria que descobriu sua voz antes de lhe permitirem escolher e de um pai carinhoso assassinado pela mídia sem sangue nem consciência. No quinto texto deixarei o tumulto das conferências e entrarei no silêncio das celas, onde as vozes das pessoas do lado de fora se transformaram em paredes e correntes lá dentro. Ali a história recomeça: celas depois da urna, quando o poder mandou o candidato concorrente para a prisão e pensou que, prendendo o corpo, poderia prender a verdade.
Traduzido de árabeUma história em uma fotografia [{De «Tudo» a «Rostos que não desaparecem»}] 🔸 Fiquei longamente diante desta capa antiga, não apenas por causa dos rostos que ela traz, mas também pelo significado que ela própria carrega. É a capa de uma revista egípcia chamada «Tudo», publicada em ١٤ de novembro de ١٩٢٧. Talvez a maioria de nós não saiba nada sobre essa revista, mas uma única capa basta para nos falar de uma imprensa egípcia séria, que via sua missão não apenas como perseguir o acontecimento, mas como criar consciência, valorizar os símbolos e erguer a bandeira de #النهضة. A revista reuniu Muhammad Ali, Ibrahim Paxá, o quediva Ismail, al-Afghani, Muhammad Abduh, Qasim Amin, Mustafa Kamel, Muhammad Farid e Saad Zaghloul. Os tempos e as ideias eram diferentes, mas a capa os reuniu sob um título maior que suas diferenças: o Egito tentando se erguer. 🔸 Quase um século depois, encontrei nesta imagem algo próximo da mensagem daquele maravilhoso programa #بورتريه, apresentado há ١٠ anos na televisão Al Sharq pelo meu amigo, o doutor #ماجد_عبد_الله. É também a mesma ideia do #متحف_الشرق dedicado às personalidades egípcias, que atualmente abriga estátuas e modelos de mais de ٢٠٠ personalidades que contribuíram para enriquecer a vida egípcia, assim como do programa #أثر, apresentado na #الشرق por nossa colega #هدير_علي. Foi também o que tentei fazer na minha série de livros #وجوه_لا_تغيب, em suas duas primeiras partes: convocar da #الذاكرة rostos que moldaram o pensamento, a política, a arte e a liberdade, e devolver-lhes parte do que lhes é devido em uma época de esquecimento acelerado. Como se entre a capa de «#كل_شيء» de ١٩٢٧ e a capa de «Rostos que não desaparecem», quase um século depois, houvesse um único fio que nunca se rompeu: as nações não constroem seu renascimento apenas por meio daqueles que vivem seu presente, mas também por sua capacidade de não esquecer aqueles que abriram o caminho até ele.
Traduzido de árabe**Eu e setembro** (7/1) 45... anos… prisão Pelo Dr. Ayman Nour Escrevo estas linhas às sete da manhã de 1º de setembro de 2026. É exatamente a hora em que, há quarenta e cinco anos, chegou até mim a primeira mensagem dura do poder. Ela não veio em um envelope com selo postal, mas em um grande veículo de segurança, e uma porta de ferro se fechou atrás de mim pela primeira vez. Foi em setembro de 1981. Eu ainda não tinha completado 17 anos e era presidente da União da República das escolas secundárias e das instituições de formação de professores e professoras. Um jovem no início da vida, eu não conhecia da política senão a paixão da palavra, a inocência do sonho e a fé de que a pátria tem espaço para as vozes de seus filhos. Meu único crime foi acreditar que os jovens tinham o direito de falar, que os estudantes tinham um papel em sua pátria e que a verdade tinha um lugar entre as pessoas. Os veículos de segurança chegaram com a primeira luz. O sol do dia ainda não havia surgido por completo, mas as sombras do medo eram mais longas que as árvores de Mansoura. Pareceu-me que a cidade despertava ao rangido das portas de ferro antes de despertar ao chamado da oração da alvorada. Naquele dia compreendi que um Estado inteiro podia temer mais uma palavra saída da boca de um rapaz do que uma bala saída de um rifle. A prisão não era apenas uma parede e uma fechadura. Era o anúncio precoce de que setembro se tornaria meu destino, meu livro e meu exame renovado. Entrei na cela como uma criança carregando sonhos simples e saí dela como um homem carregando uma ferida, uma promessa, um testamento e uma causa. Não saí como entrei. Deixei parte do choque atrás da porta de ferro e levei comigo a certeza de que ninguém conhece plenamente o valor da liberdade, exceto quem ouviu o som da chave girando na porta de sua cela. Junto aos muros, eu ouvia a voz de minha mãe em oração. Ela chegava até mim mais pura que todas as vozes e mais forte que o rangido das fechaduras: Permaneça firme… a pátria vale a pena. E você merece não chorar nem desmoronar. Sua voz ainda vive em mim e me dá uma força que discursos e livros não me deram. Minha mãe era mais livre e mais forte que meu carcereiro, e sua oração era minha janela para o céu. Nas celas vi rostos de todas as correntes: liberais, islamistas e esquerdistas, intelectuais e jornalistas, e jovens que não eram unidos por uma única ideia, mas que uma única injustiça uniu. Ali compreendi cedo que a liberdade não conhece partido nem seita, e que, quando a tirania fecha sua porta aos diferentes, concede-lhes, contra a própria vontade, uma lição sobre a unidade do destino. A cela não pergunta a seu ocupante qual é sua orientação política, a algema não distingue entre direita e esquerda, e quando a injustiça se torna geral, resistir a ela se torna uma pátria comum. Naquele dia escrevi na parede da cela: Não façam da prisão um cemitério… façam dela uma escola. A parede estava em silêncio, mas meu coração continuou repetindo a frase como se fosse uma oração. Ali aprendi que o silêncio é morte e traição, e que uma palavra, mesmo nascendo órfã, pode iluminar uma longa noite. Aprendi que a prisão não é medida pelo número de grades, mas pelo número de lições que permanecem na alma depois que as portas se abrem. Naquele dia soube que a liberdade não é um luxo político, nem um artigo de uma constituição, nem um slogan sobre uma tribuna. A liberdade é o fôlego da alma. Se ele for interrompido, o ser humano morre de pé, mesmo que seu corpo continue se movendo entre as pessoas. Também soube que as prisões mais perigosas não são as que vemos, mas as prisões que construímos dentro de nós quando nos acostumamos ao medo, justificamos o silêncio ou aceitamos viver com meia voz, meia posição e meia dignidade. Desde aquela hora, cada setembro se tornou um eco daquela manhã. Depois vieram as eleições presidenciais de setembro de 2005 e a fraude, julgamentos e novas prisões, depois uma revolução e um exílio distante. Os rostos mudaram, os pactos mudaram, mas a pergunta continuou sendo uma só: o ser humano é dono de sua voz, ou a autoridade a toma emprestada dele e depois a devolve fraca ou deformada? De cada prisão eu saí mais forte na mente e na voz, e com mais certeza e coragem. Hoje, depois de quarenta e cinco anos, não digo apenas que a prisão precoce terminou minha infância e devorou minha juventude; digo que ela deu à minha vida seu significado mais difícil. Setembro não me quebrou, mas me ensinou a enfrentar cada tempestade para não me quebrar e a permanecer de pé por dentro, por mais pesadas que as algemas fossem em meus pés. Sempre que o mês retorna, volto na memória à minha primeira cela. Coloco a palma da mão em sua parede fria e ouço a pátria sussurrar para mim de longe: Não recue. A prisão foi uma ferida, mas também se tornou um espelho que me revelou o que há de mais belo no ser humano: sua capacidade de resistir, sua teimosia em proteger a esperança e sua insistência em deixar uma pequena janela para o amanhã, mesmo quando todas as portas se fecham diante dele. Eles quiseram apagar a esperança dentro de mim, mas plantaram uma semente que não se apagou. Quiseram fazer do medo o fim do caminho, e de repente ele se tornou seu começo. Hoje escrevo com a mesma mão que foi algemada naquela manhã distante, para dizer: ainda estou vivo… a palavra ainda é possível… as canções ainda são possíveis… e a pátria, apesar de tudo o que aconteceu, ainda merece que sonhemos por ela, que soframos por ela e que não recuemos de seu direito à liberdade. Esta é a primeira folha da série em sete partes “Eu e setembro”. As folhas seguintes contam sobre uma constituição moldada à medida do herdeiro, uma candidatura cujos documentos não foram apresentados diante de mim, um símbolo eleitoral roubado, um trem que levou a esperança às cidades e aldeias do Egito, um pai morto por uma notícia falsa, uma verdade presa junto com seu dono, uma testemunha que saiu do tribunal rumo à morte e, depois, a trilogia da prisão, da revolução e do exílio. Este é o começo da minha história com setembro. Mas não é a história de um indivíduo sozinho; é o testemunho de uma época inteira. Uma época em que o medo tentou escrever nosso fim, e nós, de dentro e de fora das celas, escrevemos um começo diferente, cujos capítulos ainda não foram concluídos.
Traduzido de árabeHistória de uma imagem Em 2010, as portas da reforma haviam sido fechadas uma após a outra, e os caminhos da mudança pacífica haviam se estreitado até quase desaparecer. Foi então que a #الجمعية_الوطنية_للتغيير foi formada sob a égide do Dr. Mohamed ElBaradei, não como uma reunião meramente formal nem como uma bandeira política passageira, mas como um espaço nacional genuíno que reuniu os componentes da sociedade civil, as instituições intermediárias e os pilares da comunidade nacional egípcia em suas diversas correntes políticas, intelectuais e ideológicas, da extrema direita à extrema esquerda. Era uma representação real, não forjada; uma presença substantiva, não simbólica; e um consenso que não havia sido criado pelo poder, financiado por campanhas nas redes sociais nem baseado na exclusão ou no alinhamento forçado. Naquele momento, a associação expressava uma corrente pacífica, ampla e madura, que compreendia que a pátria é maior do que as divergências entre as correntes e que a reforma não é feita por uma única cor política, mas por uma vontade nacional capaz de acolher as diferenças e proteger o direito de todos à participação. Esta imagem me leva de volta a uma época em que era possível reunir-se em torno do mínimo de um sonho comum, em que a divergência não impedia a parceria e em que a política, apesar de sua dureza, ainda conhecia o significado de uma verdadeira frente nacional. Depois de dezesseis anos, o valor daquele momento parece maior do que parecia na época. Ele provou que o caminho para a mudança não começa eliminando quem pensa diferente, mas pela capacidade de permanecer ao seu lado quando a pátria é a causa. No fim, a imagem não preserva apenas rostos. Ela preserva um momento em que a esperança era coletiva e a diferença fazia parte da força, não era causa de divisão.
Traduzido de árabeEgito diante de um novo sistema do Nilo Por Dr. Ayman Nour Nos últimos dias de agosto de 2026, a questão do Nilo parecia avançar em duas direções opostas. Em Estocolmo, Egito e Sudão participaram do diálogo estratégico da Iniciativa da Bacia do Nilo, e os participantes apoiaram a continuidade do planejamento conjunto para além de 2027, mantendo aberta a consulta sobre o acordo-quadro e a transformação em uma comissão permanente da Bacia do Nilo. Ao mesmo tempo, a retórica etíope sobre a construção de novas barragens no Nilo Azul se intensificou, e um ex-ministro etíope da Água chegou a exigir que o Egito pagasse indenizações pelo uso da água do rio. É verdade que essa última declaração não representa uma decisão oficial vinculante, mas ela não pode ser tratada como uma simples afirmação passageira. Ela revela um novo ambiente político, no qual a questão já não está limitada à Grande Barragem da Renascença Etíope, mas se ampliou para uma tentativa de redefinir a propriedade do rio, as regras de seu uso e a posição de cada país no sistema regional que se forma em torno de suas águas. A própria Grande Barragem da Renascença Etíope já não é um projeto em construção que possa ser interrompido ou ter seu desenho alterado; tornou-se uma realidade operacional. Foi inaugurada oficialmente em setembro de 2025 e sua capacidade declarada chegou a 5.150 megawatts, enquanto seu reservatório tem capacidade de cerca de 74 bilhões de metros cúbicos. No entanto, sua conclusão não foi acompanhada de um acordo jurídico vinculante que regulasse a operação nos anos de seca, garantisse o intercâmbio de dados, definisse as regras de liberação de água ou estabelecesse um mecanismo claro para resolver disputas quando ocorressem danos. Por isso, a crise não terminou com a conclusão da barragem; sua fase mais perigosa começou. A questão passou do direito da Etiópia de construir para os limites de sua autoridade para operar. Do tamanho do reservatório para as regras de seu uso. De uma barragem para a possibilidade de um sistema completo de barragens sucessivas que, se administradas separadamente, poderiam redesenhar o movimento do Nilo Azul da nascente à foz. Adis Abeba afirma que as novas barragens serão destinadas principalmente à geração de eletricidade e que a água se moverá de uma barragem para outra sem consumo significativo. Esse argumento deve ser examinado cientificamente, não rejeitado com slogans. Uma barragem hidrelétrica não engole necessariamente o rio, mas o perigo está nos anos de enchimento, nas perdas por evaporação, na operação simultânea de vários reservatórios e no que pode ocorrer durante uma seca prolongada, em caso de falhas ou por causa de liberações repentinas. O problema nem sempre está no corpo da barragem, mas na mão que a administra, na regra que a obriga e na informação que guarda para si. O Cairo fez mais de um alerta durante agosto, afirmando que não permitiria que o controle sobre os fluxos do Nilo fosse imposto como um fato consumado. Entendo perfeitamente a necessidade de que o Estado tenha uma voz firme em uma questão que afeta sua existência. Mas, ao longo de mais de quatro décadas de vida pública e quinze anos no Parlamento, aprendi que a força de uma posição nacional não é medida pelo tom elevado de uma declaração, mas pelos documentos jurídicos, alianças regionais, informações técnicas e opções executáveis em que ela se apoia. Palavras iradas podem tranquilizar as pessoas por algumas horas, mas não devolvem uma gota de água nem redigem uma regra operacional vinculante. A transformação institucional da Bacia do Nilo é a frente menos barulhenta e talvez a mais influente. O Acordo-Quadro Cooperativo entrou em vigor em outubro de 2024 e começou a abrir caminho para a criação de uma comissão permanente da Bacia do Nilo. Egito e Sudão não estão juridicamente obrigados por um acordo que não assinaram, mas permanecer fora da nova instituição, caso sua formação seja concluída, pode deixá-los na posição de poder contestar sem participar da elaboração das regras. Por isso, a participação do Egito no diálogo de Estocolmo não é uma concessão, mas uma janela que deve ser ampliada. Foi decidido continuar as consultas com Egito, Sudão, Quênia e Congo, e houve discussões sobre intercâmbio de dados, segurança das barragens, atualização dos estudos da bacia e criação de um modelo digital para simular o movimento da água. Esses não são detalhes técnicos marginais, mas instrumentos reais de influência, desde que o Egito participe com seus cientistas e especialistas, com suas iniciativas e interesses comuns, e não com delegações sazonais e discursos decorados. Acima da disputa política está a natureza, que não negocia com ninguém. A previsão hidrológica oficial da Bacia do Nilo para a temporada de junho a setembro de 2026 prevê chuvas abaixo do normal ou próximas dele em amplas áreas, além de temperaturas mais altas, aumento das perdas por evaporação e uma possível redução dos fluxos do Nilo Azul, do Nilo Branco e do rio Atbara. O relatório coloca Egito e Sudão entre os países que podem sofrer o impacto cumulativo do déficit hídrico nas cabeceiras. O que pode ser suportado em um ano chuvoso pode transformar-se em perigo direto se os anos de seca se sucederem sem um acordo vinculante. Internamente, o governo não deve esconder-se atrás da Barragem da Renascença para justificar toda deficiência, assim como a oposição não deve tratar todo projeto hídrico como propaganda vazia. O Egito ampliou a reutilização da água de drenagem agrícola, e o Ministério da Irrigação afirma que três grandes projetos acrescentaram uma capacidade próxima de 4,8 bilhões de metros cúbicos por ano. Mas relatórios internacionais confirmam ao mesmo tempo a continuidade da queda da disponibilidade de água per capita e a aproximação do Egito da escassez absoluta, enquanto a agricultura consome cerca de 80 por cento da água doce. O necessário, portanto, não é negar o que foi alcançado, mas medir seu custo, retorno, justiça e capacidade de continuidade. Sem arrogância nem a pretensão de possuir uma fórmula mágica, acredito que o Egito precisa de uma mesa nacional permanente sobre segurança hídrica, reunindo instituições do Estado, especialistas, universidades, forças políticas e sociedade civil. Precisa de um balanço hídrico anual anunciado publicamente, que separe fatos de propaganda. Também precisa transformar sua presença nas instituições da bacia em uma estratégia cujo objetivo seja um acordo para intercâmbio de dados, regras claras de operação nos anos de seca, um sistema para lidar com liberações emergenciais e uma avaliação cumulativa de qualquer nova cadeia de barragens, em vez de estudar cada barragem isoladamente. Internamente também é preciso vincular a expansão agrícola ao orçamento hídrico real, direcionar a dessalinização principalmente para as cidades costeiras, reparar as redes, incentivar cultivos que consumam menos água, cobrar pelo desperdício e não pela pobreza e garantir que a participação do setor privado não se transforme na privatização do direito humano à água. Também é preciso recuperar a relação estreita com o Sudão, não tratando-o como mero aliado de negociação, mas como parceiro autêntico na gestão de um único curso d’água e de um destino interligado. Esta não é uma questão de um regime que defendemos, nem de uma oposição com a qual hostilizamos o regime. É uma questão nacional que permanecerá depois de todos nós. Podemos divergir sobre o governo, a Constituição, a economia e a política, mas o Nilo não conhece lealdade nem oposição e não distingue entre a casa de um apoiador e a casa de um opositor. A segurança hídrica do Egito é uma questão existencial, e o patriotismo nela não é silêncio diante dos erros nem ostentação sobre eles, mas coragem para dizer a verdade, sabedoria para administrar o poder e vontade de transformar as portas que ainda permanecem abertas em um acordo que proteja o direito do Egito à vida.
Traduzido de árabe**A história de uma foto** A história desta foto provavelmente remonta a dezesseis anos. Não me lembro exatamente do lugar nem da ocasião, mas nunca esqueço quem estava comigo nela. Nesta foto, à minha direita está sentado o decano dos políticos egípcios, o nobre, doce e delicado engenheiro #سمير_عليش, e à minha esquerda, o esquerdista, o professor #صلاح_عدلي, presidente do partido #الشيوعي_المصري. Dois homens que uniram gerações e correntes e construíram, tijolo por tijolo, ao longo de décadas, com paciência e sinceridade, pontes entre #الليبراليين, #اليساريين, #الناصريين e #المستقلين. O homem do «#السكر», o engenheiro e especialista em indústria e economia Samir Alish, tinha na produção de açúcar uma parcela tão grande de seus interesses que ela se tornou uma parte importante de sua personalidade doce e afável: uma mente serena, um coração civil puro e uma consciência refinada como açúcar puro; continuou comprometido com o Estado civil democrático, a cidadania e a reforma. Quanto a Salah Adly, para mim ele não é apenas um nome no registro da política, mas uma postura que o tempo não pode apagar. No dia de #معركة_الجمل, quando grupos de bandidos do antigo regime nos cercaram e estávamos a um passo de uma morte certa, ele se recusou a me deixar sozinho. Eu era o alvo, e ele poderia ter dado as costas e ido embora, mas permaneceu atrás de mim, de coração firme, até atravessarmos juntos aquele momento que poderia ter sido o último. Foi assim que o conheci: nobre, corajoso, calmo, sensato e equilibrado. Não ergue a voz acima da própria consciência e não abandona um companheiro no meio do perigo. Entre a minha direita e a minha esquerda, nesta foto, ergue-se uma história de nobreza humana e de uma divergência que jamais prejudicou a pátria.
Traduzido de árabeHistória de uma foto: o Edifício Egípcio que os egípcios não veem. Todos os dias, milhares de egípcios passam pela Rua da Independência, que leva à Praça Taksim, no coração de Istambul. Caminham entre suas fachadas antigas, lojas e cafés, e talvez não parem diante de um edifício histórico cujo nome parece despertar a saudade: «Edifício Egípcio». Hoje parei diante dele e depois entrei, acompanhado da minha esposa. Não foi tanto uma visita a um edifício quanto uma pequena travessia para outra época — uma época em que Cairo e Istambul eram mais próximas do que os mapas sugerem, e a cultura era uma ponte entre as duas cidades antes que a política às vezes se tornasse um muro entre elas. Na primeira foto, estamos sob um retrato do príncipe Abbas Halim Paxá, o egípcio nascido no Cairo em 1866, neto de Muhammad Ali Paxá, que encarregou o arquiteto armênio Hovsep Aznavourian de construí-lo em 1910 para que servisse como sua residência. Mas Abbas Halim não era apenas um príncipe que possuía um palácio em Istambul. Era um intelectual de mente aberta, amante da literatura, da pintura e da música, e patrono de artistas e pessoas talentosas. Um dos capítulos mais bonitos de sua história foi sua profunda amizade com Muhammad Akif Ersoy, o famoso poeta turco, autor da letra do hino nacional turco. Era uma amizade que ultrapassava as diferenças de riqueza e posição. Akif a resumiu jocosamente, no sentido de suas palavras, dizendo que a diferença entre eles era que um era um poeta pobre e o outro um príncipe rico como Qarun. A terceira foto é aquela diante da qual eu quis parar por muito tempo. Aqui, no quarto andar do Edifício Egípcio, havia um apartamento espaçoso de quatorze cômodos que Abbas Halim reservou para que o escritor Mithat Cemal Kuntay morasse. Mas não era apenas uma casa. Na década de 1920, era um salão literário suspenso sobre a Rua da Independência, onde se encontravam nomes da poesia, da literatura e do pensamento, e ao redor de cuja mesa aconteciam conversas sobre livros, poesia, política e a vida. As duas fotografias históricas penduradas na parede preservam algo daquela época. Uma delas documenta um banquete realizado em 1924 em homenagem ao livro «Asım», ao redor do qual se reuniram Muhammad Akif e alguns dos principais escritores de seu tempo. No mesmo apartamento, Muhammad Akif passou alguns de seus últimos dias antes de morrer, em dezembro de 1936. Assim, o edifício se torna mais do que pedra, sacadas e janelas. Torna-se memória. Na última foto, minha esposa e eu estamos sentados no terraço do edifício, com Istambul atrás de nós, estendendo-se até o Bósforo. Entre quatro fotos tiradas hoje e as imagens penduradas em paredes com mais de um século, senti que as cidades não preservam sua história apenas nos museus. Às vezes, escondem-na em um edifício diante do qual milhares passam sem levantar a cabeça. Talvez o mais bonito no Edifício Egípcio seja que ele conta outro lado da relação entre o Egito e a Turquia. Uma relação que não começou com um acordo político e não foi criada por dois governos, mas tecida por pessoas. Um príncipe egípcio apoia um poeta turco. Um arquiteto armênio constrói uma casa para um príncipe da família de Muhammad Ali. Poetas e escritores se reúnem em torno de uma mesma mesa. E o Egito habita, de alguma forma, um edifício no coração de Istambul. Saí do edifício pensando que a história não nos pede muito. Apenas que a vejamos antes de passarmos por ela. E que às vezes levantemos a cabeça acima do ruído da rua, para descobrir que o Egito pode estar mais perto de nós do que imaginamos, mesmo enquanto caminhamos pelo coração de Istambul. Dr. Ayman Nour
Traduzido de árabeÀ margem da celebração do nascimento do Profeta: As dívidas no bolso do pijama do presidente! Por Dr. Ayman Nour. Assisti mais de uma vez ao encontro do presidente Abdel Fattah el-Sisi na celebração do nascimento do Nobre Profeta. Assisti tentando formar uma posição objetiva, não preconcebida, e ler nas entrelinhas as palavras do presidente, sobretudo as partes improvisadas. Sem dúvida, suas palavras dirigidas à atriz Heba Magdy tiveram um grande efeito humano sobre mim. Também me chamou a atenção o discurso escrito proferido pelo ministro dos Awqaf, no qual era possível perceber mais de um significado, principalmente o apelo à misericórdia até mesmo para com aqueles que odiamos. É uma frase que, a meu ver, merece sair da sala da celebração para o espaço da política, da sociedade, das prisões e dos exílios. Sem dúvida, havia nas palavras do presidente outros sinais positivos que um opositor justo não deveria ignorar. Entre eles, sua fala sobre prestação de contas, sobre a necessidade de especialistas e pensadores discutirem o que aconteceu nos últimos anos, seu reconhecimento de que algumas coisas foram alcançadas e em outras não tivemos êxito, e de que as pessoas têm o direito de saber, discutir e perguntar. Também me chamou positivamente a atenção o uso, pelo presidente, da expressão «canais hostis» ao falar dos canais de oposição. Talvez pareça uma questão linguística pequena, mas no discurso político não é. Há uma grande diferença entre descrever a mídia de oposição como «hostil» e a linguagem que nos acostumamos a ouvir durante anos, que coloca os diferentes e os opositores nas categorias de conspiração, hostilidade e traição. O adversário discorda de você e se opõe a você, mas continua sendo parte do espaço público. Já o conspirador ou inimigo não mantém com você uma relação de divergência política, mas de confronto e exclusão. Espero que a palavra não tenha sido uma escolha passageira, mas o início de uma mudança mais ampla na forma de enxergar a própria oposição. A divergência não é conspiração. A crítica não é hostilidade. A oposição pacífica não é um perigo para o Estado, mas uma das garantias de corrigir seus erros antes que se transformem em crises difíceis de reparar. Mas, em meio a esses sinais positivos, uma frase me surpreendeu. O presidente disse que, há alguns meses, havia pedido ao governo que lhe informasse o tamanho da dívida interna e externa do Estado egípcio e depois solicitou que a comparasse ao volume do apoio oferecido pelo Estado aos cidadãos durante cinquenta anos! Minha primeira fonte de espanto é que a dívida não é um número que apareceu de repente nos livros do governo. É um dos maiores dossiês econômicos do Egito há muitos anos. Aqui, os números são mais eloquentes. A dívida externa do Egito estava em torno de cinquenta bilhões de dólares em 2015 e depois ultrapassou 161 bilhões de dólares no fim de junho de 2025. Ou seja, tornou-se mais de três vezes maior que seu nível de dez anos antes, com um aumento superior a 110 bilhões de dólares. Mais grave que o número bruto é o peso de seu serviço. No orçamento do ano fiscal de 2025-2026, somente os juros da dívida se aproximam de 2,3 trilhões de libras, enquanto as dotações para apoio, subsídios e benefícios sociais chegam a cerca de 743 bilhões de libras. Assim, os juros da dívida sozinhos se aproximam de três vezes todo esse item social. A pergunta torna-se legítima: se a dívida dobrou nessa proporção em dez anos, é razoável que o pedido de um levantamento abrangente sobre ela tenha sido feito apenas há alguns meses? Para fazer justiça, talvez a intenção fosse atualizar os dados ou preparar um estudo específico, e essa é uma interpretação possível. Mas a formulação da frase, tal como apareceu no discurso, sugere a alguns que houve atraso na atenção a um dossiê que deveria ser uma preocupação diária de quem detém a decisão econômica, porque quem toma empréstimos hoje não gasta dinheiro sem dono, mas assina uma obrigação que será paga pelo cidadão de amanhã. Talvez meu espanto tenha aumentado porque, há 26 anos, fui testemunha de um episódio antigo que me deu uma impressão diferente sobre a presença do tema da dívida na mente do chefe de Estado. Em 2000, viajei no avião do falecido presidente Muhammad Hosni Mubarak para a região de Toshka. Entre um grande número de presentes, ele me escolheu para fazer parte do pequeno grupo que embarcou com ele num helicóptero que pousou diretamente em Toshka, enquanto os demais viajaram de avião civil até Abu Simbel e depois seguiram de carro. Durante a viagem, Mubarak falava, como era seu costume na época, de sua divergência com Saddam Hussein, que ocupava grande espaço em seus pensamentos e comentários. De repente, passou a falar do cancelamento de uma enorme parte das dívidas do Egito após a guerra de libertação do Kuwait. Perguntou-me de repente: «Você sabe, Nour, o que fiz quando recebi a carta de cancelamento das dívidas?» Balancei a cabeça para indicar que não sabia. Ele disse que colocou a carta no bolso do paletó e, de tempos em tempos, tirava-a para lê-la novamente. Quando voltou para casa, tirou o paletó e vestiu o pijama, transferiu a carta do bolso do paletó para o bolso do pijama e continuou tirando-a e relendo-a. No dia seguinte, colocou-a de volta no bolso do paletó, como se temesse acordar e descobrir que a boa notícia não era verdadeira. As dívidas estavam, literal e metaforicamente, no bolso do pijama do presidente e sob seu travesseiro. É claro que não conto a história por nostalgia de um presidente anterior, nem para estabelecer uma comparação entre dois presidentes. O que importa para mim não é a alegria de Mubarak com o perdão das dívidas do Egito, mas o fato de que o tema da dívida estava presente na mente do chefe de Estado nesse grau. Depois da Guerra do Golfo, o Egito recebeu um amplo pacote de perdão e reestruturação de dívidas, incluindo perdões de bilhões de dólares dos Estados Unidos e dos países do Golfo, além do tratamento de dívidas próximas de vinte bilhões de dólares por meio do Clube de Paris. Minha segunda fonte de espanto é a comparação que o presidente pediu entre a dívida pública e o que o Estado gastou em apoio durante cinquenta anos. Aqui pergunto: qual é a relação econômica direta entre os dois números? A intenção é dizer que o apoio foi o que criou a dívida? Se essa é a conclusão, onde estão os demais itens de gastos e empréstimos? Onde está o custo dos projetos e investimentos públicos? Onde estão os juros das dívidas antigas? Onde estão os efeitos da desvalorização da moeda? Onde está a eficiência no uso dos empréstimos e o retorno que eles produziram? Há uma pergunta mais simples e mais profunda: apoio de quem para quem? O Estado não é o Estado do governo. O dinheiro do Estado não é dinheiro do poder. Os egípcios não são súditos que vivem das dádivas de seus governos. O que se chama apoio estatal é, em essência, a redistribuição de parte dos recursos públicos aos seus proprietários, especialmente porque os impostos se tornaram a maior fonte de receitas orçamentárias e representam cerca de 85% da receita pública estimada no orçamento atual. Em outras palavras, o cidadão paga ao Estado antes que o Estado lhe pague. Uma das funções mais importantes de qualquer Estado é oferecer aos cidadãos uma rede de segurança social, financiar educação, saúde, transporte e serviços básicos, e proteger os pobres e os incapazes de enfrentar o custo de vida. Isso não é um favor do governo, mas um direito do cidadão e um dever do Estado. O Estado não é uma empresa cujo objetivo é maximizar lucros. O governo não é um grupo de cobradores que põe as mãos nos bolsos das pessoas e, quando devolve a elas parte do que arrecadou, fica diante delas dizendo: «Vejam quanto gastamos com vocês». Se vamos abrir os livros de cinquenta anos, e eu acolho isso, abramos todos os livros, não apenas o livro do apoio. Perguntemos: quanto tomamos emprestado? De quem tomamos emprestado? A que juros? Onde gastamos? Qual foi o retorno econômico e social de cada projeto para o qual tomamos empréstimos? Quantos empregos criou? Quanto acrescentou à produção e às exportações? Quanto de moeda estrangeira poupou? E, sobretudo, como será pago e de onde virá o pagamento? Perguntemos também com transparência sobre os grandes projetos: a capital administrativa, El Alamein, as estradas, as pontes, as novas cidades e outros. Não pela lógica da condenação prévia, nem pela lógica da absolvição prévia, mas pela lógica do direito do cidadão de saber para onde foi cada libra tomada em seu nome, e da qual ele e seus filhos ajudarão a pagar a devolução. Se a decisão estivesse em minhas mãos, acolheria a ideia de prestação de contas apresentada pelo presidente, mas mudaria a pergunta. Em vez de perguntar aos egípcios quanto o Estado gastou com eles durante cinquenta anos, perguntaríamos ao Estado quanto os egípcios lhe pagaram durante cinquenta anos. Quanto ele tomou emprestado em nome deles? Onde gastou o que tomou emprestado? O que restou disso para as futuras gerações? Acrescentaria à prestação de contas econômica uma prestação de contas política. Se descrever a mídia de oposição como «hostil» é o começo de uma nova linguagem, vamos completá-la considerando a oposição parte da pátria, não sua inimiga. Abramos espaço para a crítica assim como abrimos os livros da dívida. Ambos são caminhos para conhecer a verdade, e ambos custam menos do que descobrir os erros depois que se transformam em dívidas políticas e econômicas pagas por gerações que nem sequer participaram de sua criação. Os direitos do cidadão não são um fardo para o governo. O apoio não é uma dívida no pescoço do pobre. O governo não é credor do povo. O povo é dono do dinheiro. Dono do Estado. Dono do direito de perguntar e exigir prestação de contas. A autoridade, no fim, não passa de procuradora. E a procuradora presta contas ao dono do dinheiro. Não lhe reprova por ter gasto o dinheiro dele.
Traduzido de árabeVocês não têm ninguém além de mim?! Depois de anos de quase interrupção dessa farsa sistemática, os capangas da mídia da vergonha e da tolice voltaram neste mês, anos para trás, de uma forma mais próxima de “marcha à ré”. Voltaram, não como o retorno do filho pródigo, nem como o retorno do velho à juventude, mas como o retorno da falta de razão, lógica, sabedoria e decência a pessoas que imaginávamos, ainda que por um instante, ter se tornado mais maduras e mais capazes de entender que abrir frentes e inflamar conflitos envolve cálculos de momento, lugar e objetivo. Não creio que o responsável ignore o que faz. Ele sabe e pretende mais do que desconhece, deliberada e intencionalmente. De repente, em um único mês, esses desatentos descobriram uma série impressionante de “fatos” sobre mim que, ao que parece, eu mesmo não conhecia! Por exemplo: 1. Que fui eu quem financiou o acampamento de #Rabaa, embora eu não tenha participado dele de forma alguma e estivesse fora do Egito! 2. Que meu primo materno, que não conheço, e cuja mãe também não conheço porque ela não existe na árvore familiar, traficava drogas para financiar #Rabaa! 3. Que planejei e dirigi o ataque às #embaixadas, apesar de ter condenado esses ataques! 4. Que planejei e financiei #Qaa_AlHammour! 5. Que estou planejando o que chamam de #governo_sombra, um governo que não tem sombra para mim! 6. Que administro para a Irmandade Muçulmana os dossiês de todos os canais e puxo os fios por trás das cortinas! 7. E talvez, se os excessos deles continuarem nesse ritmo, em breve descubram que fui eu quem lançou a marcha de Damieta ou que tive participação no assassinato de Sadat! Quanto mais a situação se fecha para eles, mais aumenta o espaço das mentiras penduradas em um cabide chamado #Ayman_Nour. Às vezes financio os acampamentos. Às vezes administro todos os canais para a Irmandade. Às vezes planejo o ataque às embaixadas. Às vezes compro empresas em ilhas cuja localização no mapa desconheço. Nesse ritmo, já não será impossível que eu acorde amanhã e descubra que financiei a construção das pirâmides, ajudei de Lesseps a obter as concessões e talvez estivesse por trás da crise da #barragem_etíope e da tensão nas relações com a #Europa, a #Arábia_Saudita e os #EAU! Senhores, vocês plantam minas, inflam crises sob o pretexto de enfrentá-las e abrem portas por onde podem soprar ventos de uma ira legítima e merecida. Vocês se incomodam quando dizemos algumas verdades sobre vocês, mas não se importam quando seus porta-vozes dizem mentiras sobre nós todos os dias. A ironia é que conheço esse tipo de campanha há décadas; não pisquei nem me abalei. Na época do falecido presidente #Hosni_Mubarak, havia um departamento na Segurança do Estado encarregado de dirigir rumores contra mim. Ainda assim, apesar de tudo, era um trabalho quase institucional, conduzido com certa dose de razão e lógica ou, no mínimo, com um mínimo de respeito pela inteligência das pessoas. Quando alguém, por zelo ou ignorância, ultrapassava até os limites do razoável na fabricação de mentiras, havia quem lhe dissesse: Pare ... basta. Lembro, por exemplo, do falecido professor Mohamed Ali Ibrahim, editor-chefe de #AlGomhuria, quando adotou histórias absurdas sobre uma relação ilícita entre mim e a secretária de #Relações_Exteriores americana #Condoleezza_Rice, que, segundo a imaginação da história, teria produzido um “filho do pecado”! Depois veio a história ainda mais estranha: a de que participei da Guerra do #Vietnã no exército #americano, uma guerra que terminou quando eu ainda tinha dois anos, antes mesmo de saber onde ficava o Vietnã no mapa! Como eu poderia lutar em um país que até hoje não visitei, contra um país que não visitei nem visitarei depois! Mas naquela época havia pessoas sensatas no sistema que disseram ao homem: Pare com esse absurdo. E ele parou. Então a pergunta se torna mais séria que todo esse absurdo sarcástico: onde estão hoje as pessoas sensatas do sistema? E onde estão diante de uma campanha que cresce dessa forma, em um único mês, como se alguém tivesse decidido de repente refazer filmes antigos e ruins, com os mesmos atores e o mesmo roteiro, acrescentando alguns efeitos baratos? A divergência política é compreensível. A crítica é legítima. A disputa tem regras. Mas a mentira, quando se torna uma indústria, e a fantasia doentia, quando veste as roupas da notícia, não são política nem imprensa: são um insulto à inteligência das pessoas antes de serem um insulto a uma pessoa específica. Como disse certa vez a “Dama” Umm Kulthum... a paciência tem limites. E como eu disse, perguntei e repeti: vocês não têm ninguém além de mim?!
Traduzido de árabeO Dr. Ayman Nour, presidente do liberal Partido Revolução do Amanhã, apresentou suas felicitações ao povo egípcio e a toda a umma islâmica por ocasião do aniversário do nascimento do Nobre Profeta, afirmando que essa data representa uma oportunidade para recordar os valores de tolerância trazidos pelo islã: tolerância, amor e paz. O Dr. Nour declarou em seu comunicado: “Apresentamos nossas mais elevadas felicitações e bênçãos ao grande povo egípcio e à umma islâmica em todos os lugares, por ocasião do aniversário do nascimento de nosso senhor Muhammad, que a paz e as bênçãos estejam sobre ele, pedindo ao Deus Todo-Poderoso que faça essa data retornar ao Egito e ao mundo inteiro com bondade, boa fortuna e bênçãos.” O presidente do Partido Revolução do Amanhã acrescentou que o aniversário do nascimento do Nobre Profeta representa uma oportunidade anual de buscar inspiração nos valores humanos e éticos carregados pela mensagem de Muhammad, como justiça, igualdade e solidariedade social, ressaltando a importância de que esses valores estejam presentes na vida política e social dos egípcios diante dos desafios atuais. O Dr. Nour também pediu o fortalecimento dos valores de tolerância e a rejeição do extremismo e da violência, afirmando que o islã é, em sua essência, uma religião de moderação e equilíbrio, e que a celebração do aniversário do nascimento do Profeta deve ser uma ocasião para unir as fileiras dos cidadãos de uma mesma pátria, apesar de suas diferentes afiliações religiosas e intelectuais. O presidente do Partido Revolução do Amanhã encerrou seu comunicado com uma oração para que a segurança e a estabilidade prevaleçam em todo o Egito e na região árabe, desejando a todos um feliz Mawlid.
Traduzido de árabeSaad Zaghloul e Mustafa al-Nahhas.. os dois líderes do Wafd que a luta e o momento da partida uniram
Traduzido de árabe